La pálida luz del día
    acrisolaba el camino blanco como la muerte
    con espinas de cactos sin flores.
    Por la tierra amarilla el polvo corría
    su bajo designio con melancolía.
    Una piedra roja está envuelta por una orla azul
    sobre otra roca más grande de color gris.
    Mis pasos no le restan espacio al camino largo
    pero no doy dos en el mismo sitio y las huellas
    de mis zapatos marrones se pierden detrás de mí
    en una distancia que nunca he recorrido.
    Paso junto a una flor que no me mira
    porque está henchida de sí misma contemplando su rostro
    de pétalos macerados en el rocío de moléculas corrosivas.
    Cuando me doy cuenta de la flor
    ésta ya se ha perdido sobre una de mis huellas
    y apenas puedo verla en la lejanía de aquella curva
    que no tomé porque mi camino es siempre recto.
    Vuelvo la cabeza tropezando con la vista en una montaña
    que amenaza derrumbarse sobre mí mientras gira
    oscilando su falda hacia adelante y su cumbre hacia atrás
    o su cumbre hacia adelante y su falda hacia atrás.
    El aire es una lente que converge las imágenes
    o las diverge sin avisar del nuevo cambio
    que influye en mi equilibrio isócrono. 
    Quiero pararme pero no dejo de recorrer
    el camino pulsante moviéndose en el sentido
    contrario a la dirección de mis ojos
    y por eso creo que voy hacia adelante.