En la noche,
    el puñal agudo de su copa
    toca el corazón de una luna estremecida.

    Las almas,
    danzan cabizbajas cogidas de la mano
    en un corro sin espacio de infinitas espirales.

    De los muertos,
    son sus ramas los brazos apretados
    blandidos por un viento de destinos consumados.

    Hacen planes,
    para construir en el ciprés su nido
    las aves que portan en su pico los suicidios.

    De venganza,
    hablan los rumores de sus hojas
    al amparo de atronadoras tormentas.

    A su sombra
    en la noche
    las almas
    de los muertos
    hacen planes
    de venganza.