Dice la constitución
    de tu país que tienes
    libertad de expresión.
    Y tú que te lo creíste
    a la calle un día saliste
    para gritar:
    ¡Quién roba es un ladrón!

    Dice la legislación
    de tu país que tienes
    derecho a estar calladito.
    Porque el robo con contrato
    no es que no sea delito,
    es que es absolución,
    panacea de creyentes
    y dogma de redención.

    Dijo la policía
    que eras
    peligroso antisistema,
    que te tenían fichado
    por acciones callejeras.

    Dijo el juez
    que vaya tela,
    si estuvieras trabajando
    no andarías por ahí
    perdiendo la vida en vano.
    
    Tu currículum decía:
    “el mismo derecho tengo
    yo que todos los demás”,
    pero “ya no queda hueco”
    respondían al preguntar.
    
    Se procedió, justamente,
    a levantar tu cadáver
    firmando un papel timbrado:
    una vendedora ciega,
    con espada por bastón,
    camino de algún mercado.
    
    Dijeron que te pegaron,
    y alegaron los policías
    que ellos se defendían.
    Te apartaron desmayado,
    y tu sangre
    goteó sobre el asfalto,
    y la niebla
    veló tus ojos cansados,
    y La Parca
    pasó rauda por tu lado.

    Dijo el forense
    que tu muerte fue algo extraño,
    que dos costillas partidas,
    un hematoma en el cráneo
    y el hígado tumefacto,
    no son pruebas
    de que te hubiesen matado;
    que hubo complicaciones
    tras recibir los porrazos.

    Dijo tu madre
    qué suerte,
    él al menos ha acabado,
    que a mí todavía me queda
    entregarle el piso al banco
    además de la hipoteca;
    y estamos todos parados.

    Dijo Televisión
    que al incendiarse su casa,
    un matrimonio murió
    sin que sepamos la causa.
    Y dijo la autoridad:
    “todo parece indicar
    una vela no apagada;
    eran familia cristiana”.

    El día después, con prisas
    les llegó la ejecución:
    embargaron las cenizas
    como única posesión.